Terras de Portugal: Tocha

Bom dia fiel legião seguidora do Keyser Söze.

Hoje escrevo-vos de manhã, primeiro porque não tenho nada pa fazer nesta merda deste estágio; e segundo, porque tou com inspiração para vos trazer mais um Terras de Portugal.

Quantos de vós conhecem ou já ouviram falar de Tocha? Aquela vilazinha que pertence a Cantanhede, distrito de Coimbra? Se não conhecem, preparem-se que é dela que vos vou falar.

Para mim, quando falo, leio ou penso em Tocha, vem-me logo à cabeça a estação de Atocha, em Madrid. Aquela que foi atacada pela Al-Qaeda a 11 de Março de 2004. O nome é praticamente igual.

Num registo mais mitra, Tocha faz-me lembrar fumar uma tochada. Isto é, fumar um cigarrito. Ou então, indo mais longe, fumando uma ervinha daquela boa. É daí que vem a expressão mandar uma tochada. 

Também há a tocha olímpica e a outra tocha usada a nível desportivo, principalmente pelas claques: geralmente, uma tocha é algo que se acende de forma a dar cor e ambiente à claque, e que também serve para ser atirada contra tudo o que mexer. Aprendam que eu não duro sempre.

Voltando à verdadeira Tocha que eu quero falar: a única coisa que conheço dela é o clube de futebol - só para variar um bocadinho. A União Desportiva da Tocha. Joga de verde e preto. Já andou pelos Nacionais, incluindo II Divisão B e III Divisão. E eu já os vi jogar: Fiães 0-1 Tocha. Lembro-me deles terem o Rafael Duarte e um brasileiro chamado George. E de terem metido o Estanqueiro e o Baldé. Marcou o Estanqueiro quase a acabar e ganharam o jogo fácil. Ganda cabeça a minha. É que o jogo foi na época 2008/2009, ali por altura da Páscoa. Até foi um sábado esse jogo.

Quanto à vila em si, desconheço totalmente. Sei que é zona de praia. E indo pesquisar, além de constatar esse facto, consigo perceber que é uma zona bonita e que vale a pena ser visitada.

Próximo verão já sabem: tudo pá Tocha. E só não vos mando mais cedo porque tá um frio do caralho. Pelo menos aqui na minha cidade está. Se vocês forem e eu não, mandem-me aquele relatório habitual que vos peço e que vocês nunca me enviam. Mandem agora pa variar, ok? Fico à espera. Sentado.

Carrega Tocha!

Halloween

Então suas bruxas, como é?
Tudo preparado pa mais uma noite de doçuras ou travessuras? Ou têm algo mais em vista pra esta noite de halloween, seus marotos?
Como é noite de halloween vou contar uma ganda história de um halloween que já nem sei em que ano foi, só sei que éramos três aqui a espalhar magia e terror pela capital do Mundo.
Arrancamos do nosso ponto de partida e logo numa das primeiras casas que paramos, pumba! Logo a haver merda! Tocamos a campainha mas ninguém ligou nenhuma. Ai é? Siga vingarmos essa merda.
Então como ninguém queria saber de nós, resolvemos passar a acção: a casa não tinha grades e o muro era baixo, vai daí já sabem o que aconteceu não é? Tinham lá um bruxa a fazer barulho e a dar luz com uma vassoura na mão e o caralho, enfim, merdas.
O ganda Roberto decidiu saltar o muro, enfiar uma patada na bruxa, a puta tombou, e ele pegou na vassoura e caminhou embora. Aliás, correu. Correu ele, corri eu e correu o Tiago.
E o mais engraçado é que a bruxa, mesmo no chão, continuou a cantar ou lá que era aquela merda. Mas já sem vassoura porque essa veio connosco e acabou sei lá onde. Prai num mato ou em casa de alguém. É o mais certo.
De 0 a 10 quanto é que dão à história? Se derem menos de sete chamo o Roberto e levam todos uma patada que vos fodo. Masé que não estou a brincar.
Vou à minha vida suas bruxas. Partam tudo o que puderem.

Terras de Portugal: Cucujães

Amigos e amigas, como estão?
Hoje escrevo o terceiro capítulo das Terras de Portugal. E a minha escolha recaiu sobre Cucujães, que há poucos dias atrás foi trazido à baila pelo presidente do Sporting, um tal de Bruno de Carvalho, que disse que o Carrillo podia ir pra lá jogar. Brincadeira claro. Está lá o Rogerinho e o Diogo Silva. O Carrillo chegava lá e nem calçava. Mas fácil. Décimo nono todas as semanas.
Aqui no Norte, a malta conhece Cucujães mais por ser a terra dos dois cus do que por outra coisa. Também, quer dizer, outra coisa não há. Lá não há nada. Vão por mim que já lá estive.
Pa começar, tem lá um corte pa uma subida que nem vos digo, nem vos conto. É tão difícil de explicar como é de fazer. Não percebo como conseguiram e, pior que tudo, decidiram fazer aquela merda.
Depois, também são conhecidos por Couto. Couto de Cucujães. Ele há coisas. E agora, perguntam vocês: Couto? Sim, Couto. E porquê? Não sei. Hei-de saber quando conhecer alguma miúda de lá e pergunto-lhe diretamente. Ou então não. Adiante.
O que já visitei em Cucujães foi o estádio. Agora esqueci-me como se chama. Vou pesquisar. Esperem lá. Que lindo nome: Parque de Jogos do AC Cucujães. Mas têm uma claque agressiva: a Frente Armada do Couto - lá está o gajo outra vez. Vai na volta a maior arma daquela malta é o copo de plástico a dizer Super Bock.
Informações adicionais: a vila de Cucujães pertence ao Concelho de Oliveira de Azeméis, distrito de Bragança. Estou a brincar. Distrito de Aveiro. Conhecem Aveiro? Óptimo. Oliveira de Azeméis farta-se de ter freguesias com nomes esquisitos. Mas descansem que vou trazê-los cá todos. Ou pelo menos tentar.
E, basicamente, era isto. Conheço Cucujães por causa da bola. Já lá fui ver bola muitas vezes. Aquele equipamento verde e vermelho é jeitoso. Agora têm um castor na frente da camisola como patrocinador. Quem vir ainda pensa que Cucujães é em Paços de Ferreira.
Bom, antes de ir à minha vida, como não poderia deixar de ser, aconselho-vos e peço-vos para visitarem Cucujães e para que, depois, me contem como correu e se gostaram. Aposto que não vão gostar, mas enfim, foi mais uma belíssima sugestão turística do Keyser.
Alé CUCUjães!

Terras de Portugal: Olhão

Bem-vindos de volta, keysersozianos. O dia está a ser bacano? Se não está, relaxem que é sexta-feira.
Hoje dou continuidade ao Terras de Portugal. Vem aí uma espetacular segunda edição. Estejam atentos.
Depois de Castelo de Vide a abrir, decidi descer ainda mais no mapa deste nosso belo cantinho à beira-mar plantado, e parei no Algarve - não dava para parar em mais lado nenhum porque foi descer até não poder mais.
Escolhi falar de Olhão. Toda a gente conhece e já ouviu falar de Olhão. Quanto mais não seja por ser no Algarve. E tudo o que é no Algarve, o tuga conhece. Mas só quem tem pasta é que lá vai deitar o olhão. Se é que me entendem.
Por acaso também nunca lá fui. Ou seja, faço parte do grupo dos tesos. Aqueles que vêm o Algarve através da televisão, das fotos do Google ou das fotos dos amigos no facebook.
O que eu conheço de Olhão, lá está, tem a ver com futebol: Olhanense. De preto e vermelho a lutar pela sobrevivência na Segunda Liga. É o máximo que eu conheço de Olhão. Se algum olhanense ler isto e me quiser dar o prazer de visitar a sua terra, é só convidarem que eu vou com todo o gosto e mais algum que consiga arranjar aqui pelas ruas desta bela cidade em que resido.
Também há uma expressão muita boa envolvendo Olhão. Do género: um gajo que tope alguma coisa que o resto não está a conseguir topar, nós dizemos logo: és de Olhão. Perceberam? Espero que cheguem lá. Caso contrário, escrevam nos comentários que eu explico-vos de boa vontade.
Acho que já chega de vos dar a conhecer Olhão. O conselho que vos deixo é o de lá irem, porque deve valer muito a pena. Não se esqueçam é de me levarem. Mesmo que vocês sejam de Carcavelos e eu de Amarante ou vice-versa. A gente combina, encontra-se e vai a Olhão apanhar um solzinho bom.
Viva Olhão!

Ó Jorge...

Mé kié pessoal? Daqui Keyser Söze, para vos contar mais uma bela história da sua vida.
A história de hoje passou-se há uns bons anos atrás, mais propriamente no ano letivo de 2008/2009, andava eu a tentar fazer o décimo ano pela primeira vez, no curso de Humanidades. Jazu. Que gajo de categoria que eu era nessa altura.
Então, é assim, como já aqui disse, a escola no meu segundo ano lá entrou em obras e perdeu a magia que tinha no ano que lá entrei. Nesse ano a distância do bar ao pavilhão era ampla, e tinha um muro à frente do campo de jogos, que dava pa um gajo abancar a ver as conas a passar.
Num dos muitos dias em que estávamos sentados nesse muro, vem o Jorginho, um mitra que devia andar no décimo e andava prai no oitavo, lançado e tal e não sei quê, quase à beira do bar, quando um gajo lá do outro lado, à porta do pavilhão, chamou por ele, aos berros... três vezes.
Primeira vez: "ó Jorge!", e o Jorge olha pa trás e diz: "ou?!". E o gajo bla bla bla e o Jorge nada, virou as costas e continuou.
Segunda vez: "ó Jorge!", e o Jorge olha pa trás e diz: "quié?!". E o chavalo diz-lhe qualquer merda e o Jorge responde "tá bem!" e dá mais dois passos.
Terceira vez: "ó Jorge!" e o Jorge, fodido da vida, olha pa trás e manda um berro "quié caralho?!".
É assim, eu comecei-me a rir. E a minha malta também. Porque aquela merda teve piada. O gajo fodeu-lhe tanto a cabeça que o Jorge fritou a pipoca de vez. Normal, não é?
Este é um dos belos momentos que recordo na minha passagem por aquela escola. Ganda Jorge. Quis o destino que mais tarde tivesse vindo jogar aqui para o clube da minha cidade, o segundo melhor clube do Mundo.
Desculpem lá esta interrupção nas vossas férias. Espero que o Sol esteja a queimar-vos, ok?
Poucos abraços e muitos beijos. Nas gajas.

Terras de Portugal: Castelo de Vide

Ora bem, tendo em conta que tou de férias e não tenho mais nada pa fazer, vou começar hoje a falar de terras de Portugal que andam prai perdidas e com ou sem motivos de interesse. Não vos prometo é falar de grandes coisas, mas pronto, seja o que Deus quiser, não é verdade? É pois.
Então a terra que me lembrei pa abrir esta fantástica série é Castelo de Vide. Distrito de Portalegre, meus caros. Fica ali no Alentejo.
E porquê Castelo de Vide? Nunca lá fui. Mas gostava. Lembrei-me desta grande terra por causa do antigo Elifoot. Não tão antigo quanto eu, é certo, mas antigo.
O Castelo de Vide aparecia lá com o verde fluorescente como cor. Rais parta o caralho do André Elias que se pôs a criar um jogo e a fazer equipas sem saber as cores dos equipamentos. Mas também ainda hoje não sei com que cores joga o Castelo de Vide - a minha pesquisa diz que é de vermelho. Ainda por cima, fds.
Tive aqui a mirar umas imagens no Google e Castelo de Vide até é bonitinho. Fora de tangas. Parece valer a pena fazer uma visita a esta grande terra de Portugal. E até está perto da fronteira com Espanha. Ou seja, se armarem a puta, podem sempre fugir pa terra de nuestros hermanos.
Pensando bem, Castelo de Vide é um nome um bocado esquisito. Se calhar foi por isso que o Elias os meteu no Elifoot. Andou a ver nomes estranhos e pronto. Lembrou-se deste. Adiante.
Já sabem: toca a visitar Castelo de Vide, distrito de Portalegre. Ajudem o comércio castelo-vidense. Cheira-me que os espanhóis se botam de fora nesse aspecto. E nos outros todos.
Aproveitem esta minha sugestão turística e depois contem-me os pormenores dessa vossa visita, ok?
Viva Castelo de Vide!

Trocas

Como estan ustedes, cabrones? Yo estoy de puta madre.
Ok, agora voltamos ao português. Hoje vou falar-vos de trocas. A malta daqui curte trocas? É porreiro trocarmos cenas, não é? Eu dou-vos cinco paus e vocês dão-me dez e por aí fora. Alinham? Pronto, fixe. Ainda bem que aceitam.
Por exemplo, trocas no Natal. Naqueles jantares manhosos de empresas, equipas desportivas, de turma, etc etc, é comum haver trocas de prendas. Que é que já vos calhou? A mim já me calharam merdas tão desnecessárias como aquelas que eu dou. Eu já dei chinelos de quarto a um parceiro que trabalhava comigo. Trabalhava como quem diz, não é. Ele sim. Eu não.
Ontem foi aí anunciada oficialmente uma troca do caralho. Calma. Não vou ser eu que vou ser trocado por outro blogger qualquer, não. Também pensam logo no pior. Respirem, vá.
Vou dar uma pista: é careca. E tem um sinal na cara. E é sul-americano. Ainda nada? Disse uma pista e já dei três. Despachem-se a adivinhar ou fecho o post.
É quem? O Jorge Araújo?! Mas por alma de quem é que o trolha mais conhecido de Manaus é chamado para aqui?! Foda-se, vocês metem-se em cada uma, malta.
Vou dizer se não nunca mais saio daqui. É o Juan Pablo Verón. Trocou de mulher! Não é nada... o Verón nem tem sinais na cara.
Agora digo de vez: estou a falar do grande, do mágico, do incrível, do melhor jogador de futebol do Mundo, do jogador de futebol mais raçudo do Mundo, do melhor jogador de futebol uruguaio, do melhor em tudo e mais qualquer coisa ainda: Maxi Pereira!!!
Trocou o Oriental pelo FC Porto. Ah? Não é o Oriental? Ah pois, tá bem. Era do Benfica. Como jogam os dois de vermelho e branco e são lá daquela província, confundo sempre.
Foi uma facada do caralho prós mouros. O homem andou tanto ano lá a correr pa frente e pa trás. Ups. Pa trás não corria, peço desculpa. Mas pá frente corria pa caralho. Espero que aqui no FCP faça melhor. E melhor significa correr pa trás também. Bora Maximiliano, meu trocador favorito!
Perceberam agora porque é que abri esta merda a falar espanhol?
Me voy, cabrones. Digan hola a Maxi por mi, vale? Adiós.

Era uma vez

Olá jovens. E cotas. E de meia-idade. Olá pra todos.
Como é que estamos hoje? Bem ou mal somos todos de Portugal. Ou quase todos. Que às vezes recebo aí umas visualizações de americanos. Qui caralho.
O domingo foi bom? O meu foi-se. Ou tá quase a ir. E amanhã tenho que levantar cedo. Puta que pariu. A semana é que devia durar dois dias e o fim-de-semana cinco.
Hoje vou falar sobre aquela história do: era uma vez. Maior parte das histórias que se inventam pa contar à canalha começa assim. Mas porquê? Não tem piada nenhuma.
Senão vejamos: um gajo diz era uma vez e os putos tão logo a dizer "conta outra". Tende calma que a história é diferente. O era uma vez é que é sempre repetido.
Só por esta minha versão já se devia mudar o início das histórias. Pode-se começar por tanta merda... Agora é que não me lembro de nada de especial. Senão vocês viam.
Era uma vez que fui à tropa. Era uma vez que contei uma história muita engraçade como diz o Jesus. O Jorge. Pode ser que ele já tenha contado uma merda do género de "era uma vez quando eu treinave o Amoras, que a gentes empatou 4-4 no Montije".
Era uma vez tava eu com um blogue sob forma de pseudónimo a contar cenas maradas. Alto lá. Essa vez é esta vez!
E é assim. Como é domingo vou-me pôr a andar que já tou em frente ao pc há umas horitas. Tive a trabalhar seus marmanjos. Agora vou passar tempo pó café que à meia-noite é hora de fazer naninha. Era uma vez que me deitava às 5 da manhã. E essa vez durou prai uns 3 anos seguidos.
Nunca mais acabava. Mas agora já acabou. E tenho saudades disso. Ainda só passaram três semanas. Era uma vez decidi inventar e fui inscrever-me num curso de formação. Nossa senhora.
Ok amigos, espero que da próxima vez que tenham histórias pa contar não comecem por era uma vez. É que essa merda já tá mais batida que o Shark Tank. E não é fácil.
Até à próxima!

Muro di Berlini

Bom dia alegria!
O pequeno-almoço foi bom? O almoço vai ser melhor. Sempre dá pa comer mais um bocado. Excepto se tiveres de dieta. Aí é fodido.
Hoje vou-vos contar uma história que me aconteceu em Fátima. Em pleno Santuário e fora de brincadeiras. Estão a ver onde está a pedra do Muro de Berlim lá em Fátima? Imagino que estejam.
Estava eu sentadinho no muro que fica lá perto, e a mandar cenário com uma t-shirt de Itália, até que aparece lá um sujeito a falar italiano pra mim e com a máquina fotográfica ao pescoço.
Perguntou-me prai umas 3 vezes se eu era italiano. Que perguntou, quase afirmou. E eu só abanava o dedo a dizer que não. Ele lá acabou por entender.
Mas a gente entendeu-se fácil. Depois de perceber que eu era tudo menos italiano e tinha gamado aquela t-shirt a um adepto do Catania, só me disse assim: Muro di Berlini.
E eu apontei lá pa trás. Ele espreitou e não viu nada. Então eu levantei-me e fui-lhe dizer onde tava. E o gajo disse grazie. E eu achei-me um gajo top.
Só foi pena ele não me ter dado nenhuma recordação de Itália. Não precisava de ter a ver com o Muro di Berlini. Bastava ter a ver com qualquer coisa mesmo transalpina.
E pronto, era esta a história. Gostaram não gostaram? Aposto que sim.
Moral da história: nunca andem com camisolas a publicitar outros países. Tão sujeitos a ter problemas. Imaginem que andam com um casaco da Coreia da Norte. Se um norte-coreano vê dá cabo de vocês. E é à bomba. Nuclear ainda por cima. Que medo.
Cumprimentos aí pra vossa casa. Felicitações de aniversário se for o caso.
Fui.

Pacatez absoluta

Boa noite a todos menos a um. Ao Goda. "LOL"
Esta semana já está feita, não é verdade? É pois. Hoje foi um dia bacano. Não fiz um caralho amigos. Mas é que nada nada mesmo. Assim vale a pena.
De manhã comer sono e à tarde despertar para debitar poesia pura. Isto é cantar versos de Dealema. Família Malícia outra vez. Sempre fiel. Não desarmo.
À tarde a prof também me mandou ir ao quadro escrever prai umas 10 respostas. E eu lá fui na boa. Ela fez isto pa eu não continuar a cantar. Mas eu continuei na mesma.
Esta semana foi uma semana diferente. Especial. Não houve nenhuma confusão naquele local que me envolvesse. É um facto digno de registo. Oh se é!
O que me podia envolver é uma sócia que lá anda. Mas ela não quer nada aqui com o Keyser. Slautern. "LOL" outra vez. Só os mais fortes entenderão esta.
Adiante. Não sei mais o que dizer sobre hoje. A não ser que quando vinha embora passei pela moina. Lá estavam eles a topar o ambiente e a ver se fodiam 100 paus a alguém.
Portei-me mesmo bem esta semana. Só agora à tarde é que destoei. Deve ser dos drunfos que não mando. Só pode. Tava com um sono fodido na hora de almoço mas depois despertei. Tou um gajo aplicado pa caralho. Podem acreditar. Se quiserem.
Amanhã é dia de descanso do guerreiro. Isso é que vai ser. Às tantas sou gajo pa me levantar mais cedo só pa ver o Inspector Max. Os anos passam e o cão continua igualzinho. Há coisas do caralho.
Só mais uma coisa: no quarto fechada, é doida por cultos, na casa assombrada, por oito malucos.
Adeus.

Elogios

Olá campeões e campeãs desta vida!
Hoje tou muita bem-disposto. Receber elogios é top. Dar também é uma cena bacana, mas receber é muito mais interessante. E faz bem ao ego.
Disseram-me que tinha capacidades, que tinha cultura e que tinha um bom discurso. Isto numa análise através dum texto escrito por myself. E quando tu sabes que os elogios que recebes são verdadeiros, melhor os recebes ainda.
Foi o melhor momento do dia. Também não houve muitos interessantes, mas se tivessem havido este rebentava com a escala. Estou um intelectual do caralho.
Fiquei contente com a situação. Faz-me acreditar mais em mim. E às vezes precisamos dessas coisas.
Por acaso já curtia aquela prof. Tudo bem que a matéria da disciplina às vezes massacra um bocado, mas a mulher é muita bacana. E isso também conta.
E pronto, só por isto, o dia já valeu a pena. E de que maneira. Também vos tenho a dizer que ouvi Família Malícia dos Dealema umas 5 vezes na hora de almoço. E cantei prai umas 10 os versos nas aulas. Alguns. Porque também não sei a música toda de cor.
Barrote na cabeça tipo Rambo, trabalhava pró Drácula no contrabando. Quim, tio maluco, o ressacado. Desaparecia com tudo, chamavam-lhe o Mágico. O quarto cheio de drunfos e garrafas de cerveja. Bonecos dos estrunfes e a caixa de esmolas da igreja. Em tempos tinha sido rockeiro. Agora rocka forte a fugir dos ninjas o dia inteiro.
Isto foi o Ex-Peão a debitar magia. Coisa linda. Vou vos deixar encarregues de me arranjarem bilhetes pra um concerto de Dealema. Não se esqueçam de tratar disso.
Fiquem bem meus fiéis leitores.

Dualidade de critérios

Tão, tá-se bem?
Já só faltam dois dias pa acabar a semana. Estamos em grande, pessoal. Espero que estejam a ter uma semana porreira. A minha tem sido. E assim continue.
Hoje tenho que vos falar acerca de dualidade de critérios. Pra quem não sabe é a mesma merda que sermos bonzinhos com umas pessoas sem razão nenhuma; e sermos mauzinhos com outras pessoas também sem razão nenhuma. Isso é dualidade de critérios. Tratamentos diferentes só porque sim.
A minha história mete uma gaja. Que top - pensam vocês. Ó pá eu até que curtia dela mas começo-lhe a torcer o nariz. Literalmente.
Acontece que essa sócia ficou fodida comigo por eu mandar umas "bocas" na brincadeira acerca de um assunto, até me mandou mensagens no facebook a reprovar as minhas atitudes e mais umas merdas que disse pessoalmente.
E pronto, eu expliquei que era na tanga e que não voltava a fazer. E não fiz mais.
Porém, ontem e hoje outros mandaram "bocas" sobre o mesmo assunto e ainda piores que as minhas, e o caralho da moça ainda se riu por cima e levou tudo na boa!
Claro que lhe disse que essa merda não era nada. E ela ainda teve lata de me dizer que sabia que as "bocas" dos outros eram a brincar, mas que as minhas não sabia.
Ai não?! Então está bem. E xau aí.
Basicamente é isto. Dualidade de critérios gritante. Se calhar é mais coisas. Mas não me quero alongar muito sobre isso. Ainda rasgo e depois tenho que ir pró fisioterapeuta gastar dinheiro que não tenho.
É vida amiguinhos. A partir de ontem de manhã quase que cortei relações com essa pessoa. A nossa comunicação hoje não foi nula mas andou lá pertinho.
Não se esqueçam de ver o Sporting ou o Barcelona às 19h. É só escolher.
Aquele abraço e obrigado por me compreenderem.

Alé Rei Quaresma

Oi gentxi. Como dizem os brazucas.
Hoje tenho obrigatoriamente que falar do Quaresma. Não é da Quaresma. É do Ricardo Quaresma mesmo. O cigano é o maior! Mas fácil!
Se calhar vamos definir a terça-feira como dia pa falar sempre do que se passou com o futebol no fim-de-semana. Que acham? Bem? Maravilha.
O FC Porto ontem empatou 5-0 com o Estoril. Eu queria 7-0. Faltaram dois. Sete era pa os foder com um golo por cada ponto que nos foderam nestas últimas duas épocas. Gandas cabernosos. Contra uns tudo e contra outros nada.
Anyway, 5-0 até tá fixe. 5 é sempre um número porreiro. Olhem que engraçado. 5-0 foi o que nós demos aos vizinhos destes gajos aqui há uns anos. Quem se lembra?
Vá vamos masé falar do Quaresma, que é pra isso que cá vim escrever. O gajo ontem tava possuído. Quer dizer ele joga sempre muito. O outro burro hispânico é que não vê isso. Ou não quer ver. Deve ser mais isso.
Duas assistências e dois golos foi o que ele fez ontem. Coisa pouca não é? É é! Nossa. Aquele segundo golo foi à boss. Ca puta de brincadeira. Ahhhh! E não foi falta nenhuma como andam prai a dizer os papagaios da mouraria.
O Quaresma é o boss. É um dos meus ídolos na bola. RQ7 é bem melhor que CR7. Foda-se! É que nem tem comparação possível.
Se alguém o conhecer é mandar-lhe isto pa ele entrar em contacto comigo. Ao menos quero uma camisola. É que já nem falo em convites pa tribuna.
Admiro a criatividade dos gajos de Desporto do Jornal de Notícias. Pôr na capa o homem a festejar um golo com o título "Segunda-Feira de Quaresma" é qualquer coisa de génio. Quem não entendeu que levante o braço.
Pra finalizar, é o seguinte: alé alé Quaresma alé... alé alé Quaresma alé... alé alé Quaresma alé... alé alé Qua-res-ma alé...
Alé Rei Quaresma!!!

Pós-Páscoa

Então seus gordos, comeram muito ontem?
Eu comi um bocado. E hoje mais uma fartura de amêndoas brancas de chocolate. Siga. A vida são dois dias, como diz o outro. Um é pa comer e o outro é pa beber.
Recebi 50 balas de folar. Ah pois é. Melhor que nada pra quem não tava a contar com nada. Pumba! Mais vale receber 50€ do que os dar. Bruxo.
Hoje tive que ir picar o ponto. Ninguém merece. Tudo fechadinho e um gajo lá a aturá-los. Não foi fácil. Pensando bem até foi. Passou a correr. Às vezes foi a caminhar mas correu-se mais que o que se caminhou.
A segunda-feira de Páscoa é sempre aquele dia morrinhento em que toda a gente tá habituada a ficar em casa a lamber os restos dos doces. Ressaca da Páscoa acaba de dizer a gaja da rádio. Não poderia haver momento mais oportuno pa ela dizer isto.
Basicamente é isso: é mais uma ressaca. No domingo é só comer. Na segunda é só ficar de papo pró ar a ver o que dá na televisão.
Eu na hora de almoço quase que fiquei a bater soneca no sofá. Mas ainda bem que me levantei e fui. Houve amêndoas de graça e com fartura!!!
A malta tava com alta preguiça. Normal. Eu não. Eu tou sempre pronto pra tudo. Ou quase tudo. Vamos lá ver a confiança.
E está feito. Já se passou a Páscoa. Mas os coelhos ainda prai andam. Era apanhar dois ou três e fazer um arrozinho. É pena é que são magrinhos. Mas até se come. Calma, não me denunciem. Estou apenas a brincar. E também já estou com fome.
Vou à minha vidinha, sim? Qualquer coisa é comentarem aí. Ah! Não vos sobrou dinheiro a mais de folar? Eu precisava ao menos de 20€. Façam-me lá esse favorzinho.
Um abraço!

Boa Páscoa

Olá colegas. De profissão, de escola, de borga, da vida, whatever.
Venho por este meio desejar-vos uma Boa Páscoa junto da vossa malta. Que tudo esteja bem, e que não falte de comer. E de beber!!!
A minha está a ser como de costume. Igual aos outros dias. Logo às 11h e tal da manhã já estava coladão na SportTv a ver futebol. Mas só vi enquanto o Real Madrid não marcou o 1-0. Depois disso mudei logo. Acabaram por empatar 9-1. Coisa pouca.
O almoço foi bom, obrigado. O frango estava fixote. O arroz e as batatas também. As amêndoas de chocolate branco é que tavam top. As pretas também eram jeitosinhas. Mais logo come-se mais.
Ainda tou à espera daqueles doces habituais de chocolate. Ai deles se não vierem. Pelo andar da carruagem devem vir é a pé. São quase três da tarde e ainda nem sinal deles.
Resolvi vir até cá pa vos escrever este post. Gosto de desejar coisas boas às pessoas. A melhor parte do dia vai ser à noitinha quando jogar o Barcelona. E ainda há um Marselha - PSG. Tenho que me decidir. Mais certo é colar-me nos blaugrana. Visca el Barça!
E o folar, já receberam? Eu ainda não. Nem devo receber. A mim ninguém me dá nada. Sovinas do caralho. Mas eu também não dou nada a ninguém. Partantos - como diz o meu amigo JJ - tamos quites.
E é assim. Vou continuar a navegar nas profundezas da internet pa queimar um bocado de tempo. Às 16h temos o Valencia - Villarreal e às 18h o Getafe - Corunha.
Foda-se. Sou melhor que uma agenda.
Pronto maltinha, se alguém vos der dinheiro a mais que não queiram é só deixarem um comentário aqui que eu entro em contacto convosco pa mo enviarem. Não seja por isso.
Siga comer e beber à grande que amanhã é dia de pica-boi.
Bom resto de dia.

Quero ir a Itália

Olá gente boa. E má. E mais ou menos também.
Vocês gostam de viajar? Eu também gosto. Já saí de Portugal umas poucas de vezes. Já fui a Espanha, já fui à Suiça, já fui a Lisboa, já passei a França...
Anyway, o que eu gostava mesmo era de ir a Itália. Isso é que era. Adoro aquela merda. Não gosto muito de pizza, mas gosto das italianas. É cada uma, nossa.
Desde que me lembro, sempre fui um grande adepto do futebol italiano. Eu cá acho a Serie A uma cena altamente. Embora o pessoal diga que seja uma seca. Mas não é.
Ainda há bocado tive a topar o Inter - Parma. E jogou o grande Varela. Esse nigga apelidado de Drogba da Caparica. O nosso #17. Foi um bom jogo.
E o Varela esteve bem. Cansado como sempre, mas jogou bem. O Parma não paga a ninguém e vai descer. Mas sacou um ponto no Giuseppe Meazza.
Por acaso curto mesmo ver a liga italiana. De manhã aproveitei o andamento e espreitei uma beca do Roma - Nápoles. Mais um grande clássico do calcio transalpino.
O meu clube lá é a Fiorentina. Até por isso tenho que ir a Itália. Pa ver o Artemio Franchi ao vivo e a cores. E pa ver outras coisas. Como as italianas!!
Para mim ir a Itália seria juntar o útil ao agradável. Podia ser que arranjasse uma menina descendente da máfia italiana. Isso é que era top. Já que as tugas não me ligam nenhuma podia ser que lá tivesse um bocado de sorte.
E pronto já fiz o meu pedido de viagem de sonho: Itália. Há por aí alguém interessado em oferecer-me uma viagem até lá? Não precisam de ir, nem eu quero que vão, calma. É só pagarem que depois eu trato do resto.
Já agora se não tiverem mais nada pa fazer logo por volta das 20 horas, vai dar a Juventus contra alguém que me esqueci. É com o Cagliari acho eu. Melhor mesmo é irem procurar à net que eu não sou nenhum jornal desportivo.
Um abraço daqueles à italiano. Não sei qual é a diferença mas deduzo que não haja.

Dia de folga

Boa tarde meus caros companheiros de luta.
Hoje é dia de folga. É também o dia do funeral do nosso grandioso Manoel de Oliveira. Foi enorme durante 106 anos. É obra! Até sempre!
Dizia eu que é dia de folga. Como sabeis é sexta-feira santa. Logo ninguém mexe uma palha que seja. Toca a preparar as amêndoas e o pão-de-ló. E a cerveja, o whisky, o vinho do porto...
Isto de ser feriado é uma cena muita bacana pa quem anda durante semanas e semanas a dar no duro. Confesso que tenho saudades de ir pas aulas. É verdade. Já viram? Hoje não tenho ninguém com quem tripar. É pena.
Se não fosse o pc nem sei o que andaria a fazer. O meu gato anda todo fodido. Sempre cheio de sangue. Deve andar a fazer o filme a alguma gata e depois leva no corpo. Se ele me entendesse diria-lhe como é que se fazem as coisas.
Daqui a bocado dá o Velocidade Furiosa 6 na SIC. O 7 estreou ontem no cinema não foi? Eu ouvi uns zunzuns sobre isso. Mas não boto sentido a essas tangas.
Ir ao cinema não é a minha onda. Tirando as vezes que ia com a escola só lá fui 1 vez. E foi pa ver o grande Borat e a sua namorada, a 7ª melhor prostituta do Mundo. E era irmã dele também.
Vamos lá ver se a SIC não engana o povo. Era o que havia de faltar. Já basta a NOS ter-me bloqueado o Porto Canal vá se lá saber porquê. Cabernosos do caralho.
Posto isto, vou-me retirar da blogosfera. Vou pensar no que vou pedir de folar. Pode ser que alguém me dê alguma coisa. Quanto mais não seja 5€. Bem bom.
Xauzinho cibernautas kaysersozezianos.

Guerra é guerra

Boa tarde malandragem da Zona Norte, Centro e Sul de Portugal. E das ilhas.
Hoje foi uma manhã complicada, e uma tarde tranquila. E relaxante. Armei a tenda prai logo às 9h15 da manhã. Já sabem que sou tolo.
Até acordei mais ou menos porreiro. Mas com a minha mãe a fazer barulho esqueçam isso. Fiquei logo fodido. E depois às 9h15 tive que mandar uma gaja à puta que a pariu.
É duro. Às vezes calado sou uma casa-cheia. Mas tenho que ter sempre alguma coisa para dizer. Principalmente depois de essa mesma gaja me ter chamado uma merda chunga no outro dia. Isto pra mim é como na guerra. Há que haver sempre retaliação.
Se baixares a guarda levas um balázio. Se tiveres atento matas. Ou matas ou morres. Tá bem que às vezes apetece-me desaparecer, mas prefiro matar a ser morto.
E basicamente é isto. Não procuro conflitos nem confusões. Mas se eles aparecerem não viro a cara ao lado. Existem ameaças que são engraçadinhas. Outras nem por isso.
Depois à tarde aquela merda melhorou. Deu pra baldar a 20 minutos de aula pa falar com a coordenadora. Boa gente. Tipo eu.
O outro diz que às vezes devemos enterrar os machados de guerra. Não concordo. A mim apetecia-me ir buscar umas granadas pra pôr nas mochilas de alguns abutres. Tipo amêndoas da Páscoa. Mas sou um gajo sério.
Depois vou pra Custóias. Mas lá sempre há mais tempo de intervalo. Nunca esquecer isso. E há ginásio. E campo da bola. Dá pa jogar ao "Bola na Barra".
E fazer um Cerco vs. Cova da Moura. Eu jogo pelo Cerco.
Enfim, quem vai à guerra dá e leva. Neste caso eu fui insultado e quando pude respondi logo a matar. Lá está. Ou matas ou morres.
A vida é uma guerra. Há que ter sempre a arma carregada.
Adeus e até logo.

Suicídio

Tá tudo bem desde ontem? É o que importa.
Tenho tendências suicidas. Calma. Ainda não fechem esta merda. Mas a verdade é que as tenho. Senão vejamos: ainda ontem ferrei a mim próprio no pulso.
E hoje espetei uma unha de um dos dedos da mão direita na mão esquerda e fiz sangue. E cada vez que olho pra lá vejo algum. Não tá fácil.
Além de ter tendências suicidas, penso nessa merda muitas vezes. Se eu fosse co caralho, literalmente, pouca gente daria por isso. Faço cá tanta falta como o Josué faz ao FC Porto. Só por aí já podem imaginar a falta que faço.
Como dizem os Limp Bizkit em "Break Stuff": it's just one of those days. Um daqueles dias, mais um, em que nada faz sentido. Em que sentimos tudo ou quase tudo contra nós. Um daqueles dias em que só nos apetece desaparecer.
Penso muito nisto. Talvez seja um sinal. Chamem-me o que quiserem.
A verdade é que, neste momento, tenho vontade de não cá andar. Depois imagino o que as pessoas diriam ou sentiriam se eu morresse. Certamente que alguém iria dar pela minha falta, mas pouca gente seria. O pessoal tá-se a cagar pra mim.
Mas eu também me tou a cagar pra eles. É um facto. É outro facto que não tenho muito que me prenda aqui. Não tenho mesmo. Há sempre alguma coisa? Há, mas neste momento nada faz sentido na minha cabeça.
Enfim, pessoas positivas dirão que melhores dias virão. E eu pergunto quando. Pode ser que amanhã já esteja melhor.
Até lá, se Deus quiser.

Viva Cabo Verde

Se eu soubesse falar crioulo, já vos tava a dizer olá nessa língua manhosa.
Cabo Verde ganhou a Portugal. Ganda feito prós homens. Mesmo que tenha jogado o André Gomes por Portugal. O André quem? - perguntam vocês. Pois, também não conheço. Nem quero.
Mas o André Gomes não tem culpa. Culpa tem quem o pôs lá. A ele, ao Paulo Oliveira, ao Cédric, ao André Pinto... Se é pa dar internacionalizações a desconhecidos, convoca-se gajos do Delães e do Ruivanense. E se calhar tinham empatado hoje.
A verdade é que os "Tubarões Azuis" correm pa caralho. E o Vozinha brinca lá na baliza. Quem foram os avançados de Portugal? Ah! Não foi ninguém. Eu se fosse seleccionador chamava o Hugo Almeida e o Éder. Ao menos pa lhes dar minutos. Ao tempo que não vão à Selecção.
Depois temos o Pizzi. Quando o argentino, o verdadeiro, jogou no Porto, toda a gente lhe chamava nomes. Agora temos um que roubou a bola aos gajos, mas teve pena deles e devolveu-a. Só estava a perder 2-0. Espero que no próximo jogo do clube dele faça igual. Mas umas poucas de vezes. Uma só não tem piada.
O Antunes é cada banana lá pra cima. Nossa. Viram bem o passe que ele fez pra Cabo Verde? Ganda assistência. Comigo jogava a extremo. E sempre com o André Pinto por perto. Se corresse mal, o André virava logo alguém. Aquele vermelho foi exagerado.
Há quem chame à Selecção Principal, Selecção AA. Agora é que eu percebi porquê. Deve ser Selecção do André Almeida. Só pode. O gajo não joga um caralho e tá sempre lá metido...
Ainda havia o Ventura. Eu tinha-o metido 5 minutos na vez do André Almeida. O Ventura merecia mais. Defende muito o minino. Também teve a escola toda. E deve ser melhor tecnicamente que o outro matreco já referido por duas vezes. Também não é difícil.
De resto, quero mandar um abraço ao Ukra e ao André André. Foram os melhores dos que entraram. Se não os conhecesse diria que tinham jogado no FC Porto. Ups. Eles já lá jogaram. Esqueço-me sempre.
Por fim, diz o Hugo Gilberto, da RTP, ao Fernando Santos: Há aqui algum que lhe tenha agradado mais? Destaque lá um ou dois... E o Engenheiro do Penta disse que não ia fazer isso. O Ukra e o André André só se riram.
Como o google tradutor não tem crioulo, cá fica: viva Cabo Verde.

Mau feitio

Então seus caralhos, o fds foi bom?
Fds é perigoso. Dá pa "soar" a foda-se. Também uso. Mas neste caso queria dizer fim-de-semana. Juro pelo empate do Taipas com o Serzedelo.
Hoje vou falar do meu feitio. Que é óptimo. Só que não, como diz a chavalada. Não sei porquê mas quando acordo, acordo sempre fodido da cabeça.
O pior é que é quando acordo, quando almoço, quando lancho, quando tou a ressacar, quando janto... foda-se, é todo o dia e não se fala mais nisso.
Acontece, oblá. Quem gosta gosta, quem não gosta salta fora. Nunca nada está bem para mim. Há sempre que reclamar por alguma coisa. Há sempre que responder mal. Ou quase sempre, vá. Há sempre alguém a quem dizer "não queres ir pró caralho?" ou um simples "vai-te masé foder".
Não curto nada aquela malta que às 8 horas da manhã já se anda a rir toda contente. Só compreendo se o FC Porto tiver ganho. Aí sim. Mas tirando isso não há mais razões. Àquelas horas tem que se andar é com uma granda azia. E não falar pa ninguém de preferência. Tipo quem? Exactamente! Tipo eu...
O problema, ou a solução, é que a minha azia é sempre prolongada. E muita malta se queixa disso. No problemo. No talking to me, e eu não talking to you.
Comigo é assim: se vens por bem, vamos por bem; se vens por mal, vais tu, vai o mal, vai tudo co caralho. Não duvides. Há aí uns artistas que não tardam já vão. Certinho.
Eu topo quase tudo o que se passa à minha volta. De vez em quando lá escapa alguma coisita masé raro. Enfim, com este feitio o Tévez à minha beira não é ninguém.
Um abraço companheiros de mau feitio!

Domingo: Bingo

Boas sócios. Acabei de fazer uma puta de uma viagem longa comó caralho e ainda não estou totalmente refeito disso. É que foi um esticão do caralho.
E não correu lá muito bem. E então, estão bem-dispostos ou quê? Se cá vêm é porque estão. E se não estão é porque querem ficar. Se eu já não vos conhecesse...
Domingo é um dia fixe. Aconteça o que acontecer há sempre, pelo menos, um jogo de futebol em qualquer parte do Mundo. Só por aí já chega.
A maior sonoridade que tenho da palavra Domingo é do Maze a cantar: Gasta toda a reforma no jogo ao Domingo. Só sai para ir à missa mas depois vai ao Bingo.
Isto é poesia. Dealema a rasgar tudo. Família Malícia já agora. Vão lá ouvir. Ca top!
Adiante. Onde é que vai ser a noite hoje? Eu alinhava em qualquer cena. Tem é que ser pa partir tudo. Copos, garrafas, montras, prateleiras...
Eu até curtia ir dançar um slowzinho. Só para variar. Sou um dançarino profissional. Tou-me sempre a mexer. Masé na cama quando tou a dormir.
Amanhã já é dia de pica-boi. Que foda. Agora já não sou um filho da noite. Ganhei vida como diz a minha velhota. Vamos lá ver é se ela não muda de discurso entretanto.
Bom, já estou um bocado farto de escrever. Já escrevi mais do que o Lopetegui escreve no bloco de notas por cada jogo. É que de jogo pra jogo vejo o Porto sempre a fazer os mesmos erros, logo o gajo não deve apontar nada. Digo eu.
Vá vou à minha vida. Boa semana meus parças. Tamo junto!

Nada a dizer

Olá pistoleiros. Hoje é um dia em cheio. Não tenho nada pra vos dizer.
É verdade. Estou em pura fase de descanso. Já fiz uma semaninha de trabalho. Melhor que nada. Bem bô. Oh yeah!
Estou mesmo sem ideias pa partilhar convosotros. As histórias estão num CD que não aparece. Inventar não é bem a minha cena.
Por isso, olhem: cá estamos nós a olhar pró nada. Pró nada e pró tudo.
A ver se ganho um prémio de post mais estúpido de sempre. Seria um feito inédito. Para mim pelo menos. E o que interessa é isso. Para mim e não prós outros.
Até vos podia dizer o que fiz hoje de tarde mas vós não ias achar piada. Até porque não tem piada nenhuma. Fui ver um joguito de Juniores. 0-0, by the way. Estava um calor fodido e eu nem chapéu levei. Nem eu nem as outras 12 pessoas que lá estavam.
Vá, estavam mais que 12. Prai 17. Sabem como é. Sábado à tarde as mulheres vão pras lojas fazer compras e os homens vão ver os filhos deles chamarem nomes aos filhos dos outros e vice-versa. Eu não. Eu só lá fui pa passar tempo. Sou um gajo sério.
Adiante. De Gondomar a Amarante é a mesma distância que de Amarante a Gondomar. Sabiam disso? Não? Então ficaram a saber. As coisas que eu sei e ensino.
Olhem, o meu primo Frederico vai pra Guiné-Equatorial pró ano. Coitado do moço. Tenho pena dele. Mete-se em cada uma. Neste caso vai-se meter em duas porque engravidou uma guineense prima do Balboa, mas que nem sequer usa esse apelido.
Achei relevante partilhar isto pa vos colocar atentos a estas manhas. Há gente fodida pra tudo em todo o lado. Comigo é tudo de abraço.
Falar nisso: um abraço!

Portugal e a Europa

Buonasera per tutti voi.
Hoje vamos falar de Portugal e a Europa. Estão os dois fodidos, já sei. Isso toda a gente sabe. Até o meu amigo Frank do Botswana.
Portugal e a Europa foi a última disciplina que tive hoje. Toda a tarde. A prof até é porreira. Mas não me deixou estar de capuz na sala. Descriminação pura. Sou sempre o preto. Claro que reclamei e disse logo umas quantas merdas.
Passar quase duas horas a ver imagens do FMI e do BCE a foder a cabeça aos tugas, não é bem a minha cena. Mas tive que a gramar.
Enfim aquela merda até andou depressa. Não sei se foi pelo tempo tar esquisito ou quê. O melhor momento da semana até foi quando acabou a aula.
Voltemos ao início: Portugal tá fodido porque andou a pedir guita aos outros pa pagar as dívidas que outros fizeram. Os outros são sempre os culpados de tudo.
A Europa tá fodida não sei bem porquê. Deve ser porque na Grécia os gajos partem aquela merda toda. É assim mesmo, caralho. Toca a destruir!
Eu sou um admirador do povo grego. Mas se fosse lá ia-me ver grego prós entender. É como o outro que foi jogar pra Angola, e os gajos de lá viam-se negros pró marcar.
Em Itália aquilo também tá tudo fodido. Por isso é que me apresentei hoje perante vós em italiano. É uma cena porreira. Tu non capisce niente, veritá?
Portugal e a Europa é uma boa cena pa um gajo comer sono. Até quando dá na televisão a malta encosta a cabeça e fica quietinha de olhos fechados. Mas fácil.
Arrivederci bambini!

Intervalos

Boas camaradas. Cá estou eu pa contar mais uma história. Vão gostar desta. Leiam tudo até ao fim. Vá lá. Custa-vos de caralho...
Hoje vou dar um ponto de vista sobre intervalos. O tempo deles é relativo, como diz a chavalada hoje em dia. Eu cá gosto mais daqueles que tem umas horas grandes. Sempre dá pa dormir alguma coisita.
Lá naquela cena que eu ando a fazer, só temos 20 minutos de manhã e outros tantos à tarde. Mais uma hora pa manjar. Mas 20 minutos não é nada!
Eu em 20 minutos sento-me lá fora à beira das minhas colegas, levanto-me pa roubar comida a alguém, mando umas bocas sobre a mitralhada e a bola, e pronto, já passou. Devia ter ao menos uns 40 minutos. No mínimo...
E eu não fumo. Senão nem pra isso tinha tempo quase. Ou se calhar tinha. Há lá um que fuma uns 10 cigarros em 20 minutos. Agora pensem.
Conheço gajos que fizeram muita mais merda que eu algum dia vou fazer na vida - acho eu - e tem mais tempo de intervalo. Onde é? Na Prisão de Custóias! Quase que aposto. E aposta minha tem que meter sempre dinheiro. Se ganhar ganhei, se perder também não pago porque não tenho nenhum.
Poisé amigos, eu digo lá isso. Os gajos em Custóias têm mais tempo de intervalo que um gajo ali na cena. E até têm mais tabaco, comida, distracção.
Falta-me ali qualquer coisa... Ah! E têm mais castanha e branca. Por falar nisso ainda não vi lá ninguém metido nesses caminhos malandros e apertados. Mas deve ser tipo as bruxas: ninguém as vê, mas que as hay, hay!
Amanhã havíamos de ir a Custóias ver quanto tempo é o intervalo da manhã. Mas tenho a certeza que é mais do que o meu. Ligar não ligo que os moinas tão de greve e depois ninguém atende. É verdade. Sempre atento e ao mais não parece.
Pronto e era só isto. Cumprimentos aí pra casa.

Acabou-se a mama

Boa tarde a todos menos a um.
Venho por este meio informar vossas excelências que acabou-se a mama. Traduzindo, arranjei alguma coisa para fazer. Vamos ver é se dá pa ir até ao fim. Torcemos pra que sim. Também se não for tou fodido.
Ai estou estou. E então? Tá tudo? Comigo tá tudo bem sim senhor. Quer dizer, aliás, bem bem não está, que hoje fiquei um bocado fodido lá no que ando a fazer.
Situações. Insiste, persiste e não desiste. Não se pode facilitar.
Isto de ter que levantar às 8 da manhã é duro comó caralho, malta. Foda-se.
Já não fazia isto prai há uns quinze anos. Já nem me lembro do que tomava ao pequeno-almoço nessa altura.
Estava tão bem a dormir até às 13h30 e a almoçar às 13h45. Dava tanto tempo. Ainda sobrava pa ver "Os Nossos Dias" e espreitar a Sofia Arruda. Mas depois descobri que ela namora e deixei-me disso.
Agora há que ter obrigações e freimas, como diz o outro. Quase que era freiras. Um colégio cheio delas logo. Mas sem padres. Antes que haja camas a chiar toda a noite. E não é porque são velhas.
Alguém tem um isqueiro que me empreste? O meu acabou de falhar, puta que o pariu. Nunca escolhe uma horinha mais movimentada pa me foder.
Enfim, bola pó mato que o jogo é de campeonato. É um dia de cada vez. O resto vem por acréscimo. E espero que seja muito. Sé que me entendem.
Um abreijo para todos vós meu povo.

Estraganza

Olá. Espero que esteja tudo bem, está bem? Pronto.
Eu um dia ainda vou saber porque raio a Vodafone deu o nome de extravaganza a um tarifário quase de borla. Mas é só quase. Tens que pagar na mesma, ora foda-se.
Toda a gente conhece essa merda. E toda a gente com um bocado de cabecinha também o tem ou já teve. Eu já tive. Depois saltei fora porque não ando a manter chulos.
Um gajo que mama zero euros por mês não pode ter esse tipo de luxos.
Ora bem, vamos à ideia de hoje: a história de um senegalês que jogou futebol em Portugal, nos Juvenis dum dos três grandes e nos Juniores dum dos que lutam pelo "título" de quarto grande. Ainda jogou num clube manhoso da II Divisão B - é, comigo é II Divisão B e quero que se foda o CNS.
Acontece que como o gajo tinha dificuldades com o português, os colegas depois de apanhar o jeito passavam a vida a perguntarem-lhe se ele era extravaganza.
E o homem, coitado, dizia: si, si, estraganza! Estraganza!
Estraganza?! Ai ai, se os dealers daquela zona o apanhavam o moço tava fodido.
Juntar estragar e ganza numa só palavra dá muito mais moca que a castanha, mas é mais perigoso. Há sempre um gajo burro que acha que lhe estão a tirar clientes com uma nova mistura qualquer.
Sim, eu sei, é bem visto. Hoje partilhei isso com quatro pessoas: três acharam piada, uma não. Mas essa que não achou piada, eu depois dou-lhe a volta. Mas fácil.
Nem que tenha de me pagar uma Frize. Melhor que nada.
Até tinha outra merda pa vos contar, mas ainda é muito cedo. Mais vale meter esta história de que me lembrei hoje enquanto aturava um gajo com a mania que é superior ao povo. E era de manhã.
Adeuzinho amigos. Bebam chá com mel que faz bem à garganta.

O cachecol

Na escola onde andei a tentar fazer o ensino secundário - e fiquei-me só pelo tentar -, no segundo ano aquela merda entrou em obras, e um gajo, que era os pretos por sermos de curso profissional, tinhamos aulas em contentores. Coisa feia.
Ora bem, passou-se então que um dia qualquer, pus à janela da casota onde tinhamos aulas, um cachecol de um clube histórico português, que naquela altura andava a bater mal. A malta achou piada, claro.
Umas gajas, doutra turma qualquer, pa tanga, passaram lá e puxaram o caralho do cachecol, botando-o ao chão. Fiquei "cego".
Tão "cego" que comecei a chamar-lhes filhas da puta, alto e em bom som, no meio da minha sala. Ai foda-se lá o abuso. Mas estamos onde?!
Então fui lá fora de gás, tava um gajo a fazer um teste encostado à porta, puxei-lhe a mesa pa abrir a porta e o morcão ainda se pôs a olhar pró chão e a dizer "que é que foi?". Que é que foi?! Arruma-te, caralho!
Saí, cheguei àquela simulação de corredor que lá estava e gritei "quem é que foi o filho da puta?!". Assim mesmo. Aos berrros. À campeão!
Enquanto os prof's tentavam à pressa fechar as persianas das aulas deles, apanhei aquela merda e voltei pa dentro. A prof disse logo que já tinha falta e que podia ir embora. À puta que a pariu.
Mas ainda lhe disse pa esperar mais um quarto-de-hora que era pa sair só no segundo tempo da aula. Era só pa apanhar logo o autocarro até cá baixo à capital. Vambora.
E era isto, amigos. O cachecol havia-me sido emprestado nesse mesmo dia, mas ainda está cá em casa. Calma, eu sou um gajo que devolve as cenas.
O meu parça é que disse pa ficar com ele. E eu aproveitei. Não se devem desperdiçar oportunidades pa sacar cenas.
Abraço ao xadrez!

Ressacas

Buenos dias Matosinhos!! Olhóz aviõez látráz!!!
Hoje vou falar da minha experiência com ressacas. É domingo, topam a cena? Para isso, nada melhor do que abrir logo com a célebre frase do adepto da praia de Matosinhos. Aparece cada tolo neste Mundo...
Bom, adiante!! Não andei mais do que cinco ou dez vezes ressacado. Juro. Mas ressacas daquelas à séria. Por acaso foram só meia-dúzia delas.
Sou um gajo que bebe pouco. Mas isso é quando é a pagar. Se for bar aberto chamem por mim! Ah caralho, que alegria!
Gosto de beber fixe, tem que ser malta. Curar desgostos. É fodido essas merdas. Aposto que estais aí todos fodidos a ler esta merda, com um olho meio-aberto e outro meio-fechado. Sei o que isso é.
Chama-se a isso ressaca. Mas não é o filme. Por acaso até tá grande cena a saga da "Ressaca". Aquele "Alan" é uma persona do crl! Ganda gajo!
Ainda me lembro da primeira ressaca que tive. Pra caso lembro. Foi naquele aniversário top lá quase no fim do Mundo. Ai jesus!
Já tinha prai uns 20 anos. Quer dizer, não é normal pois não? Pois não. Mas eu sou um gajo muito sério. E estava fodido nesse dia. Já fui lá de propósito pra isso.
A partir daí já meti mais algumas na ficha. E quero é que venha a próxima. Também é preciso!! O que faz falta não é animar a malta.
O que faz falta é vodka, whisky e cervejinha no meu frigorífico!!!

Hoje é Sábado

Ser Sábado é a melhor desculpa de sempre.
Quando era chavalo a minha mãe mandava-me pra todo o lado ao sábado: tinha que ir à catequese, tinha que ir à missa, tinha que ir arrumar o meu quarto, tinha que ir a casa da minha avó, tinha que ir não sei onde, resumindo, tinha que ir, até, ao caralho mais velho.
Mas a minha desculpa era: hoje? hoje não, é sábado e dá bonecos. Depois mudou. Hoje? Hoje não, é sábado e quero ver a Premier League. Tornou a mudar. Hoje? Hoje não, é sábado e quero ir pro computador toda a tarde.
E mais tarde ficou de vez: Hoje?! Não me chateies, que hoje é sábado!!!
Ela agora já não diz nada. Basicamente o meu sábado é passado no sofá quase toda a tarde a ver bola. Hoje foi o Hannover - Dortmund e o Lyon - Nice.
Voltemos ao início: ao sábado, quando era puto, mandavam-me ir a todo o lado mas eu nunca ia era a lado nenhum. Ia pa catequese às vezes. Mas bazava logo, que tinha de ver o Chelsea de Mourinho, Gudjohnsen, Geremi e Damien Duff.
Pois é meus filhos que estão a ler isto: se alguém vos fode a cabeça especialmente ao sábado, digam apenas: foda-se, hoje não caralho! Hoje é sábado!
Mais nada. Apenas isso. E hoje é sábado. Siga pra noite.
Se conduzires, não bebas.

A checa

Não gosto do dia 20 de Março. E também não gosto muito da República Checa. Talvez seja porque o Sparta Praga ganhou ao FC Porto em 2002 - e até faz hoje 13 anos.
Também, pudera. Com Ricardo Silva, Rafael, Pena, Mário Silva e outros mecos ninguém vai longe na bola. Nem mesmo o Mourinho que era o treinador na altura. Ah pois era.
Conheço alguns checos: Petr Cech, Zoltan Grygera, Jarosik, Smicer, Jiri Novotny, Sionko, Lokvenc, Pavel Horváth, Pavel Mares, Hubschman, Jan Koller, Karel Poborsky, Viktor Dolista, e aquele ponta-de-lança muita bom que eu tinha no FIFA 2009. Deixem-me ir procurar o nome do gajo. Ora cá está!! Marek Střeštík. Acho eu!
Checas é que não conheço. Mas adicionei uma no facebook este mês. Era um bocado fininha, mas era girinha. Mas tinha aspecto de ser fake. Sa foda. Siga, pensei eu.
Então esta semana falei pra ela. Em inglês. E ela não respondeu. Não deve saber falar inglês. Ao menos respondia naquela língua manhosa.
Por pensar em manhas, é que a bloqueei. Antes que desse merda. Tão se ela não responde e tem aspecto de ser fake, vai na volta ainda me fode o facebook.
Eu posso ser tolo, mas não sou assim tanto.
Objetí přátelé!

Fiz dele uma cabaça

À terça-feira jogo futsal. Até que lhe dou um jeito. Acho eu, pois claro.
Esta semana, claro, fui jogar. E aquilo estava a correr bem.
Senão vejamos: em menos de cinco minutos, a minha equipa já estava a ganhar 3-0, com três golos de quem? Meus, of course! Estava a fazer do redes uma cabaça! Mas das grandes! Com duas cuecas ainda por cima.
Até que alguém se lembrou de mudar aquela merda, e fazer três equipas de quatro, em que ficava uma de fora e jogávamos ao arruma. Apenas se mantinham os guarda-redes.
Bom, o tal de quem estava a fazer uma cabaça, foi o que sofreu o melhor golo da tarde. E foi meu, claro. Que tiro! Chuto tanto!
Recebi a bola pelo ar de costas pa baliza, dominei e rodei, a bola bateu uma vez no chão e chutei de primeira. Bateu no poste, com força, e entrou. Ca puta de saco!
E tornei a fazer do moço uma cabaça. 2 vezes no mesmo dia. Fora os outros golos que marquei mas que nem são dignos de registo.
Foda-se, faço cada uma que às vezes acho que devia estar a jogar no futsal do Sporting. O Pedro Cary à minha beira é um menino. Até tenho mais barba que ele às vezes.
Não interessa. Interessa é que fiz dele uma cabaça. Coitado do moço. Foi a primeira vez que lá apareceu, até trouxe luvas e tudo, mas acho que não aparece lá mais.
Um abraço maltinha.

Ó Magolo! Tu é que és tolo...

Há dias, aqui há uns tempos, estava eu no facebook a comer sono. Como de costume.
Tenho sempre o caralho do chat desligado, mas lembrei-me de o ligar pa ver quem é que andava na net naquela hora. Sou curioso, é verdade.
Então, de repente, recebi uma mensagem a dizer "Ó Magolo tu é que és tolo". Assim. Sem mais nem menos. E fiquei a olhar pra'quela merda.
Depois pensei: "foda-se, quem é este gajo?". Pois é! Imaginem! Ainda por cima era um gajo. E não era um gajo qualquer. Era um gajo que tinha na foto de perfil um pássaro qualquer pendurado no ombro.
Perguntei-lhe se me conhecia de algum lado, ele disse que não, e eu eliminei-o. E pronto. Acabou assim aquela longa conversa.
Ainda hoje não sei quem é o Magolo. Mas também não quero saber. Mas a frase até nem é mal vista pa ser sub-título dum blogue.
Fiz uma alteraçãozinha aquilo que o outro me tinha mandado, e pronto: já está!
Seja lá quem for o Magolo, não lhe digam que ele é tolo. Seria copiar algo que um tolo qualquer me disse. E espero que não tenha dito só a mim. Assim não me sinto tão mal.
Bom, adiante. Está um tempo esquisito pa caralho. O que vale é que ao menos há net e computador.
E acabou este post.

Apresentação

Ora bem, este blog vai ser o espaço onde vou depositar o que me vai na alma.
Tudo o que encontrarão aqui são factos verídicos ocorridos com a minha pessoa.
Para variar um bocado, estou fodido da cabeça! Nem é nada raro! É todos os dias... ou quase todos. Siga!
Escolhi o nome de Keyser Soze para pseudónimo, porque é dos nomes mais porreiros que já vi em filmes. Por falar nisso é nos "Suspeitos do Costume" que ele aparece.
Toda a gente falava do homem, ninguém conhecia a cara dele, e ele esteve sempre cara-a-cara com eles. É do caralho.
Estou em casa, sem fazer nada da vida, há 4 anos. Desde 2011. Já houveram casamentos que foram feitos depois disto e acabaram antes de eu arranjar alguma coisa pa fazer. Masé qué certinho.
Sou um gajo porreiro, mas acho que sou um bocado pró bipolar: nunca sei de que lado é que estou. Está sempre tudo mal e nunca nada está bem.
Ando sempre fodido, pá. E mal-disposto. Por tudo. E por nada. Há tolos pa tudo nunca ouviram dizer? Eu tolo sou, pra quê ainda não descobri. Hei-de. Um dia destes.
Bom. Não vos tomo mais tempo. É só pa dizer que sou boa gente. E que ainda vou fazer aquilo que gosto. Depende de mim. Não queiram é saber o que é.
Obrigado p'la compreensão,

KS